Oscar Wilde Blog

by Jörg W. Rademacher

Willkommen zum Leben des Oscar Wilde

Neuester Blog Eintrag

Dear readers of my blog,

while it is tropical nights in East Friesia rather than dog days that cause insomnia, making us wake up all too early for everyone’s liking, it is the early bird who also feeds on pictures that contextualize Oscar Wilde’s summer outing in the environs of Paris. John Cooper, in his latest blog has just posted a collection of 14 period picture postcards the look of which made me think of how the individual Wilde allows us to perceive what was already at stake for everyone else...

Liebe Leserschaft meines Blogs,

während in Ostfriesland eher tropische Nächte als Hundstage Schlaflosigkeit verursachen und uns für jeden Geschmack viel zu früh erwachen lassen, ist es der frühe Vogel, der sich an Bildern labt, die Oscar Wildes Ausflug in die Pariser Umgebung in den damaligen Kontext stellen. John Cooper hat in seinem letzten Blog eben 14 Ansichtskarten hochgeladen, deren Inhalt mich daran denken ließ, wie das Individuum Wilde uns wahrzunehmen erlaubt, was bereits für alle auf dem Spiele stand...

 

Dear readers of my blog,


this is only to whet your appetite for what is coming soon. Things have accumulated in the past few weeks, so I need some days to write up what my most recent readings on "poisoned thinking", "poisoned language" and the "poisoned book" from "The Picture of Dorian Gray" amount to.

All best wishes,

Jörg W. Rademacher

Wildes Hauptwerk

Alles über
"Das Bildnis des Dorian Gray"

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Über mich

Jörg W. Rademacher, Jahrgang 1962, geboren und aufgewachsen in Westfalen. Studium an den Universitäten Münster, Dundee und Lille. Staatsexamen 1988. Promotion 1993. Wissenschaftler, Sprachlehrer sowie Autor und Übersetzer bis 2002 in Münster. Seit 2002 Gymnasiallehrer, Autor und Übersetzer in Ostfriesland. Beschäftigung mit Oscar Wilde seit 1988. Veröffentlichungen zu Wilde seit 2000 als Biograph und Herausgeber beziehungsweise Übersetzer, regelmäßig im Elsinor Verlag seit 2012, seit 2015 auch Herausgeber und Übersetzer von Oscar-Wilde-Kalendern.

Der neue Kalender

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Ein Kalender im Werden 2022

Januar

Salome
Was war ich ? eine Flamme, die verzehrt––
die Herzen brannten, all die Männer sahn
mich tanzen, schamlos, ruchlos wie im Wahn,
kein Mädchen mehr––ein Weib, das Lust erfährt,
vergiftet wird vom Geifer, wild begehrt,
denn aller Augen, Seelen subkutan,
gehörten mir, nur mir, und dreimal Bahn
brach sich ein Schrei so rauh wie unerhört.
“Verlange was du willst”, sagte Herodes.
Gott weiß was wollte meine Perfidie ?
“Das Haupt des Täufers !” Aber nichts Marodes
liegt da in meiner Hand ! “Ah Mutter ! sieh !
halb offne Augen, Lippen––flüstern sie ?
Meinst du, er haßt uns noch jenseits des Todes ?”

‒ William Wilde, Deutsch von Günter Plessow, 2021

Februar

‹Salome› in Triest

Lady Windermeres Fächer nahm London wie im Sturm. Als Autor trat Wilde jener Tradition irischer Komödienschreiber bei, die von den Tagen der Sheridan und Goldsmith bis zu Bernard Shaw reicht, und wurde wie sie vor ihm Hofnarr für die Engländer. Auch ward er in der Metropole zur Autorität für Eleganz, und das Jahreseinkommen aus seinen Schriften erreichte beinahe eine halbe Million Franken. Sein Gold verstreute er unter einer Schar unwürdiger Freunde. Allmorgendlich erwarb er teuer zwei Blumen, eine für sich, die andere für seinen
Kutscher; am Tage noch seines aufsehenerregenden Prozesses ließ er sich im Zweispänner zum Gericht fahren, der Kutscher im Galagewand und der Stallknecht mit gepuderter Nase.

März

Unter bläulichem Schleier, der ihr Brust und Kopf verdeckte, waren die Augenbögen zu erkennen, bläulich-grau die Ohren, ihre weiße Haut. Viereckig taubenblau ein Seidentuch, das die Schultern deckte, im Kreuz gehalten von einem goldenen Gürtel. Ihre schwarzen Beinkleider waren von Alraunwurzeln übersät, und apathisch ließ sie die kleinen Pantoffeln aus Kolibri-Federn klappern.
Oben auf der Estrade lüftete sie den Schleier. Es war Hérodias, wie zu ihrer Jugendzeit. Dann hob sie zu tanzen an.»

April

Salome

SZENE

(Eine große Terrasse in einem Palast des Herodes mit Blick auf den Festsaal. Soldaten lehnen auf den Ellenbogen über des Balkons Brustwehr. Rechts eine gewaltige Treppe. Links hinten eine ehemalige Zisterne umgeben von einer Mauer aus grüner Bronze.  Mondenschein.)

DER JUNGE SYRER
Wie schön Prinzessin Salome heute Abend ist!

DER PAGE DER HERODIAS
Seht her, der Mond. Der Mond sieht sehr seltsam aus. Man möchte meinen eine Frau, die dem Grab entsteigt. Sie gleicht einer Toten. Man möchte meinen, sie sucht nach Toten.

DER JUNGE SYRER
Sie sieht sehr seltsam aus. Sie gleicht einer kleinen Prinzessin, gelb verschleiert, mit Füßen aus Silber. Sie gleicht einer Prinzessin mit Füßen wie kleinen weißen Tauben. . . Man möchte meinen sie tanzt.

DER PAGE DER HERODIAS
Sie ist wie eine Tote. Sie geht sehr langsam.

Übersetzt von Jörg W. Rademacher, 2021

Mai

Keats’ Grab

Die Welt, das Unrecht, das Martyrium––
das liegt nun hinter ihm, denn Gott ist gnädig :
des Lebens und der Liebe los und ledig,
so jung er war, nun ruht er still und stumm,
schön wie Sebastian ; braucht kein Publikum,
Taxus, Zypressenschatten ist nicht nötig,
denn Tau und zarte Veilchen sind erbötig
und legen ihm blühende Ketten um.

Stolzestes Herz, das brach in seiner Not !
Süßester Mund, seit Sappho nicht mehr spricht !
O Dichter-Maler, England wird dich lieben,
dein Name steht––ins Wasser eingeschrieben,
Tränen wie meine, sie versiegen nicht––
wie Isabellas Baum grünt er im Tod.

Günter Plessow, 2016/2021

Juni

Shelleys Grab

Wie Fackeln, längst am Krankenbett verloht,
umstehn Zypressen den gebleichten Stein,
hier nimmt die Eule ihren Hochsitz ein,
die Echse zeigt ihr Krönchen, feuerrot
flammen Mohnblüten auf, und drüben droht
die Pyramide, wo ein alter Sphinx
im Dunkel kauert, er belauert rings
den Lustgarten der Toten––lebend tot.

So süß es wär, zu ruhn im Mutterschoß
der Erde, tief zu schlafen ewiglich
––weit süßer müßt dein Grab sein : ruhelos
in blauer Grotte, wo die Echos sich
deiner entsinnen ; und wo Schiffe bloß
am Fels zerschellen, wiegen Wellen dich.

Günter Plessow, 2016/2021

Juli

Hélas !

Steht es dafür, daß sie sich treiben läßt
mit jeder Leidenschaft, bis jeder Wind
auf meiner Seele Laute spielt ? Wo find
ich meiner weisen Skepsis letzten Rest ?
Mich dünkt, mein Leben ist ein Palimpsest :
besudeltes Geheimnis, rätselblind,
Gekritzel und Geklingel, Dudelquint,
ein Abzählreim auf einem Kinderfest.

Gewiß gabs eine Zeit––ich stieg empor
zur Sonne, aus dem Mißklang meines Lebens
drang ein Akkord, erreichte Gottes Ohr––
ist sie dahin ? Ich rührte mit dem Rohr
nur an die Süße träumerischen Strebens,
und was die Seele erbte, war vergebens ?

Günter Plessow, 2001/2021

August

Ich hasse dich und brauche diesen Haß.
Geduld hab ich versucht, umsonst, denn sie
wandte sich wider mich : ich wagte nie,
so große Sünde zu vergeben––das
macht mich verzagt, ich weiß nicht wie ichs fass :
betraure ich die reine Seele wie
ich sie gekannt und liebte ? Perfidie––
du kamst, ihr Schicksal, und kamst nicht zupaß.

Was kommst du, nun ich dich nicht lassen kann
zu hassen ? purer Haß, der mich umfing ;
läute die Totenglocke ! aber quäle
mich nicht mit Freundschaft––dieser junge Mann ?
Nennst du denn Freund dies namenlose Ding ?
Der Leib, der lebt, verhüllt die tote Seele.

Günter Plessow, 2021