Willkommen zum Leben des Oscar Wilde

Neuester Blog Eintrag

Calendar 2023

2022-11-24 07:04

Dear readers of my blog,

just five weeks from Christmas and another week from the New Year, I am pleased to announce the arrival of three calendars from the printshop. As usual, there is a calendar for 2023, with poems by Oscar Wilde, translated into German, and with collage work by Ulrich Hoepfner. It is in colour and priced at 15.00 € plus postage and packaging ...

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Kalender 2023

2022-11-24 07:00

Liebe Leser meines Blogs,

nur noch fünf Wochen bis Weihnachten und eine weitere Woche, ehe das Neue Jahr beginnt, kündige ich Ihnen und Euch gern die Ankunft von drei Kalendern aus der Druckerei an. Wie üblich, gibt es einen Kalender für 2023, mit Gedichten von Oscar Wilde, übersetzt ins Deutsche, und mit Collagen von Ulrich Hoepfner. Er ist in Farbe und kostet 15.00 € plus Porto und Verpackung ...

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Bilder einer Ausstellung

2022-08-27 14:31

Liebe Leserschaft meines Blogs,

über Bilder zu schreiben ist etwas, woran man sich bei Oscar Wilde gewöhnt, obwohl dieser nicht viel zeichnete oder malte. Doch wurde er unendlich oft photographiert, und es gibt praktisch tausende Photos aus seiner Epoche, die sein Leben wie seine Zeit zu verstehen helfen, während ihm daran lag, seine Bücher durch Werke bildender Künstler begleitet, wenn nicht illustriert zu sehen...

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Wildes Hauptwerk

Alles über
"Das Bildnis des Dorian Gray"

Über mich

Jörg W. Rademacher, Jahrgang 1962, geboren und aufgewachsen in Westfalen. Studium an den Universitäten Münster, Dundee und Lille. Staatsexamen 1988. Promotion 1993. Wissenschaftler, Sprachlehrer sowie Autor und Übersetzer bis 2002 in Münster. Seit 2002 Gymnasiallehrer, Autor und Übersetzer in Ostfriesland. Beschäftigung mit Oscar Wilde seit 1988. Veröffentlichungen zu Wilde seit 2000 als Biograph und Herausgeber beziehungsweise Übersetzer, regelmäßig im Elsinor Verlag seit 2012, seit 2015 auch Herausgeber und Übersetzer von Oscar-Wilde-Kalendern.

Der neue Kalender

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Januar

Salome
Was war ich ? eine Flamme, die verzehrt––
die Herzen brannten, all die Männer sahn
mich tanzen, schamlos, ruchlos wie im Wahn,
kein Mädchen mehr––ein Weib, das Lust erfährt,
vergiftet wird vom Geifer, wild begehrt,
denn aller Augen, Seelen subkutan,
gehörten mir, nur mir, und dreimal Bahn
brach sich ein Schrei so rauh wie unerhört.
“Verlange was du willst”, sagte Herodes.
Gott weiß was wollte meine Perfidie ?
“Das Haupt des Täufers !” Aber nichts Marodes
liegt da in meiner Hand ! “Ah Mutter ! sieh !
halb offne Augen, Lippen––flüstern sie ?
Meinst du, er haßt uns noch jenseits des Todes ?”

‒ William Wilde, Deutsch von Günter Plessow, 2021

Februar

‹Salome› in Triest

Lady Windermeres Fächer nahm London wie im Sturm. Als Autor trat Wilde jener Tradition irischer Komödienschreiber bei, die von den Tagen der Sheridan und Goldsmith bis zu Bernard Shaw reicht, und wurde wie sie vor ihm Hofnarr für die Engländer. Auch ward er in der Metropole zur Autorität für Eleganz, und das Jahreseinkommen aus seinen Schriften erreichte beinahe eine halbe Million Franken. Sein Gold verstreute er unter einer Schar unwürdiger Freunde. Allmorgendlich erwarb er teuer zwei Blumen, eine für sich, die andere für seinen
Kutscher; am Tage noch seines aufsehenerregenden Prozesses ließ er sich im Zweispänner zum Gericht fahren, der Kutscher im Galagewand und der Stallknecht mit gepuderter Nase.

März

Unter bläulichem Schleier, der ihr Brust und Kopf verdeckte, waren die Augenbögen zu erkennen, bläulich-grau die Ohren, ihre weiße Haut. Viereckig taubenblau ein Seidentuch, das die Schultern deckte, im Kreuz gehalten von einem goldenen Gürtel. Ihre schwarzen Beinkleider waren von Alraunwurzeln übersät, und apathisch ließ sie die kleinen Pantoffeln aus Kolibri-Federn klappern.
Oben auf der Estrade lüftete sie den Schleier. Es war Hérodias, wie zu ihrer Jugendzeit. Dann hob sie zu tanzen an.»

April

Salome

SZENE

(Eine große Terrasse in einem Palast des Herodes mit Blick auf den Festsaal. Soldaten lehnen auf den Ellenbogen über des Balkons Brustwehr. Rechts eine gewaltige Treppe. Links hinten eine ehemalige Zisterne umgeben von einer Mauer aus grüner Bronze. Mondenschein.)

DER JUNGE SYRER
Wie schön Prinzessin Salome heute Abend ist!

DER PAGE DER HERODIAS
Seht her, der Mond. Der Mond sieht sehr seltsam aus. Man möchte meinen eine Frau, die dem Grab entsteigt. Sie gleicht einer Toten. Man möchte meinen, sie sucht nach Toten.

DER JUNGE SYRER
Sie sieht sehr seltsam aus. Sie gleicht einer kleinen Prinzessin, gelb verschleiert, mit Füßen aus Silber. Sie gleicht einer Prinzessin mit Füßen wie kleinen weißen Tauben. . . Man möchte meinen sie tanzt.

DER PAGE DER HERODIAS
Sie ist wie eine Tote. Sie geht sehr langsam.

Übersetzt von Jörg W. Rademacher, 2021

Mai

Keats’ Grab

Die Welt, das Unrecht, das Martyrium––
das liegt nun hinter ihm, denn Gott ist gnädig :
des Lebens und der Liebe los und ledig,
so jung er war, nun ruht er still und stumm,
schön wie Sebastian ; braucht kein Publikum,
Taxus, Zypressenschatten ist nicht nötig,
denn Tau und zarte Veilchen sind erbötig
und legen ihm blühende Ketten um.

Stolzestes Herz, das brach in seiner Not !
Süßester Mund, seit Sappho nicht mehr spricht !
O Dichter-Maler, England wird dich lieben,
dein Name steht––ins Wasser eingeschrieben,
Tränen wie meine, sie versiegen nicht––
wie Isabellas Baum grünt er im Tod.

Günter Plessow, 2016/2021

Juni

Shelleys Grab

Wie Fackeln, längst am Krankenbett verloht,
umstehn Zypressen den gebleichten Stein,
hier nimmt die Eule ihren Hochsitz ein,
die Echse zeigt ihr Krönchen, feuerrot
flammen Mohnblüten auf, und drüben droht
die Pyramide, wo ein alter Sphinx
im Dunkel kauert, er belauert rings
den Lustgarten der Toten––lebend tot.

So süß es wär, zu ruhn im Mutterschoß
der Erde, tief zu schlafen ewiglich
––weit süßer müßt dein Grab sein : ruhelos
in blauer Grotte, wo die Echos sich
deiner entsinnen ; und wo Schiffe bloß
am Fels zerschellen, wiegen Wellen dich.

Günter Plessow, 2016/2021

Juli

Hélas !

Steht es dafür, daß sie sich treiben läßt
mit jeder Leidenschaft, bis jeder Wind
auf meiner Seele Laute spielt ? Wo find
ich meiner weisen Skepsis letzten Rest ?
Mich dünkt, mein Leben ist ein Palimpsest :
besudeltes Geheimnis, rätselblind,
Gekritzel und Geklingel, Dudelquint,
ein Abzählreim auf einem Kinderfest.

Gewiß gabs eine Zeit––ich stieg empor
zur Sonne, aus dem Mißklang meines Lebens
drang ein Akkord, erreichte Gottes Ohr––
ist sie dahin ? Ich rührte mit dem Rohr
nur an die Süße träumerischen Strebens,
und was die Seele erbte, war vergebens ?

Günter Plessow, 2001/2021

August

Ich hasse dich und brauche diesen Haß.
Geduld hab ich versucht, umsonst, denn sie
wandte sich wider mich : ich wagte nie,
so große Sünde zu vergeben––das
macht mich verzagt, ich weiß nicht wie ichs fass :
betraure ich die reine Seele wie
ich sie gekannt und liebte ? Perfidie––
du kamst, ihr Schicksal, und kamst nicht zupaß.

Was kommst du, nun ich dich nicht lassen kann
zu hassen ? purer Haß, der mich umfing ;
läute die Totenglocke ! aber quäle
mich nicht mit Freundschaft––dieser junge Mann ?
Nennst du denn Freund dies namenlose Ding ?
Der Leib, der lebt, verhüllt die tote Seele.

Günter Plessow, 2021

September

Das Porträt des Mr. W. H., September 2022

Und doch, in Sonett 67, ruft Shakespeare Willie Hughes zu, die Bühne aufzugeben ob ihrer Künstlichkeit, des unwirklichen Lebens mit Schminke und mimetischem Kostüm, ihrer unmoralischen Einflüsse und Einflüsterungen, ihrer Entfernung von der wahren Welt edlen Handelns und ehrlicher Äußerung:

Und er inmitten dieser Infektion —
Wofür ? Soll er der Sünde Anmut leihn,
daß sie im Vorteil wäre dadurch schon
und machte sich geschickt mit ihm gemein ?
Warum ihn schildern, fälschen, imitieren
als toten Abglanz ? Lebt nicht sein Gesicht ?
O arme Schönheit — warum sich verlieren
an Schattenrosen ? Blüht die seine nicht ?

Während Wilde die ersten acht Verse von Sonett 67 wählte, geht es noch sechs Verse weiter, und da dieser Kalender die Leser sowohl mit Wilde als auch mit seinen besten literarischen Freunden bekannt machen soll, sei hier der Rest zitiert für diejenigen, die sie nie gelesen haben oder sich seines Wortlautes nicht entsinnen:

Warum wohl lebt er jetzt, wo die Natur
bankrott ist, bettelarm, kein Puls, kein Blut,
kein Kapital ? Sie hat das eine nur —
und lebt in großem Stil von seinem Gut ?
Ihn spart sie auf, auf daß er uns bedeute,
was einst sie hatte vor dem matten Heute.

Oktober

Das Porträt des Mr. W. H., Oktober 2022

Mag es seltsam scheinen, daß ein so großer Dramatiker wie Shakespeare, der auf der idealen Ebene der Bühnenschriftstellerei und des Bühnenspiels sich als Künstler vollkommen und zur Gänze als Mensch verwirklicht hat, in diesen Worten über das Theater geschrieben haben soll, dürfen wir nicht vergessen, daß Shakespeare uns in den Sonetten 110 und 111 zeigt, wie müde auch er der Welt der Marionetten war und voller Scham darüber, sich «als Narr der Schau» preis gegeben zu haben. Sonett 111 ist besonders bitter:

Nicht mich, das Glück, die Göttin sollst du schelten,
die schuld an meinen Missetaten ist !
Was sah sie vor, mein Leben zu entgelten ?
Publizität — so bin ich denn Artist.
Daher das Brandmal, das mein Name trägt ;
daher wohl auch hat meine Arbeit mich
wie eines Färbers Hand gefärbt, geprägt.
Wünschst du mich neu ? Nun, so erbarme dich !

und viele Zeichen des gleichen Gefühls gibt es anderswo, Zeichen, die allen echten Lesern Shakespeares vertraut sind.

Erneut zitiert Wilde nur die acht Verse, die verbleibenden sechs der spontanen Erinnerung des Lesers anheim stellend oder der Großzügigkeit eines Herausgebers: Hier sind sie:

Ich werde Essig trinken — ein Patient,
der willig ankämpft wieder den Infekt,
der Bitternis als bitter nicht erkennt
und doppelt büßt, korrekter als korrekt.
Erbarme dich, und du kannst sicher sein,
ich bin kuriert, mein Freund, durch dich allein.

November

Das Porträt des Mr. W. H., November 2022

Shakespeares rechtliche Handhabe, Willie Hughes in der eigenen Kompanie zu halten, scheint offenkundig laut Sonett 87, wo er sagt:

Leb wohl, du bist zu teuer ! Mir gehören ?
Du weißt nur zu genau, wie man dich schätzt.
Dein Recht auf Freiheit magst du selbst gewähren,
mein Recht auf dich ist abgelaufen jetzt.
Was ists als deine Gunst, daß ich dich habe ?
Womit verdiente ich mir dieses Glück ?
An mir ist nichts — wofür die schöne Gabe ?
So fällt mein Anspruch denn an dich zurück.
Als du dich gabst, wars, ohne dich zu kennen,
verkanntest mich vielleicht, dem du gegeben ;
die Gabe wuchs im — laß michs Irrtum nennen,
nun kommt sie heim, den Irrtum aufzuheben.
So hab ich dich gehabt — ein Traum wars schon ;
im Schlaf ein König, wach — nichts mehr davon.

Doch ihn, den er nicht durch Liebe halten konnte, mochte er auch nicht durch Gewalt halten. William Hughes ward Mitglied der Kompanie von Lord Pembroke und spielte vielleicht im offenen Hof der Red Bull Tavern den Part von König Edwards zartem Günstling. Nach Marlowes Tod scheint er zu Shakespeare zurückgekehrt zu sein, der, was immer seine Partner von der Sache dachten, dem jungen Schauspieler Eigenwilligkeit und Verrat nur zu bald vergab.